Eu vi, li, gostei e roubei!
Eu gosto de como você às vezes pronuncia mal algumas palavras, de como você tateia e balbucia e gagueja procurando as palavras certas para dizer e as maneiras corretas de dizê-las. Eu aprecio que você considere a linguagem desafiadora porque ela é, porque tudo artificial é desafiador. Incluindo o homem, incluindo você.
Quando você dorme de lado, eu gosto de mapear as constelações entre suas marcas de beleza de sardas e espinhas, as montanhas minúsculas que polvilham suas costas. Eu gosto dos tufos de cabelo que você se esqueceu de barbear e do jeito que você cheira quando não toma banho por algum tempo; eu gosto do sono deixado em seus olhos.
Gosto da maneira como sua pele morre no meio da noite, como você morre de vergonha na manhã seguinte; como você se contorce no revestimento de cobra que deixou para trás. Eu gosto de você achar que flocos de neve no travesseiro tem mais peso do que conversa de travesseiro; de você achar que minha opinião sobre você é tão volúvel que poderia mudar durante a noite. (Não é).
Gosto de vê-lo inseguro, vulnerável. Eu gosto de ver o rubor se acender nas suas bochechas, um misto enevoado de vergonha quando você pensa que fez algo inaceitável, como perder um passo na escada ou não ter a resposta perfeita para algo que eu disse. É como se honestamente não soubesse quão maravilhoso você é, como se você não tivesse idéia.
As queimaduras, as cicatrizes, os pretos e os azuis em seu rosto corpo coração, eu quero saber suas histórias. Quero saber o que te machuca, o que machucou, quão ruim é o estrago. Eu gosto das suas unhas duras, feias e da camada de gordura que contorna sua barriga, as partes moles que você tenta esconder. Não há problema em ser suave, às vezes.
Eu aprecio sua capacidade de ficar inadequadamente irritado tanto quanto aprecio sua vontade de se desculpar depois. Eu gosto de como sua paixão se manifesta imprevisível e incontrolavelmente, de como seus sentimentos não podem ser enjaulados ou ocultados, de como você é incapaz de apatia.
Eu gosto de como você não consegue dançar, de como você tem gosto musical pobre, de como a pior música em cada álbum é a sua favorita. Eu gosto de como você se entusiasma ao ouvi-la, é como se não soubesse quão terrível ela é, é como se você talvez fosse capaz de amar alguém como eu. (Talvez esse seja seu maior defeito, talvez seja aquele que eu mais amo.)
Suas falhas te destacam, diferenciam, te tornam diferente do resto, graças a Deus. Eu não apenaslido com me conformo aceito seus defeitos, eu gosto deles. Eu gosto deles porque te fazem humano e seres humanos são mais fáceis de amar do que fotografias e ilusões e ideais; humanos se encaixam mais facilmente entre braços e pernas; humanos são bem-vindos em suas imperfeições, porque se há uma coisa que os seres humanos podem fazer perfeitamente… é amar . Humanos podem amar, podem fazê-lo perfeitamente.
Roubado de: http://psicopratia.tumblr.com/post/14740352147
Uma declaração feminina de amor
Eu gosto de como você às vezes pronuncia mal algumas palavras, de como você tateia e balbucia e gagueja procurando as palavras certas para dizer e as maneiras corretas de dizê-las. Eu aprecio que você considere a linguagem desafiadora porque ela é, porque tudo artificial é desafiador. Incluindo o homem, incluindo você.
Quando você dorme de lado, eu gosto de mapear as constelações entre suas marcas de beleza de sardas e espinhas, as montanhas minúsculas que polvilham suas costas. Eu gosto dos tufos de cabelo que você se esqueceu de barbear e do jeito que você cheira quando não toma banho por algum tempo; eu gosto do sono deixado em seus olhos.
Gosto da maneira como sua pele morre no meio da noite, como você morre de vergonha na manhã seguinte; como você se contorce no revestimento de cobra que deixou para trás. Eu gosto de você achar que flocos de neve no travesseiro tem mais peso do que conversa de travesseiro; de você achar que minha opinião sobre você é tão volúvel que poderia mudar durante a noite. (Não é).
Gosto de vê-lo inseguro, vulnerável. Eu gosto de ver o rubor se acender nas suas bochechas, um misto enevoado de vergonha quando você pensa que fez algo inaceitável, como perder um passo na escada ou não ter a resposta perfeita para algo que eu disse. É como se honestamente não soubesse quão maravilhoso você é, como se você não tivesse idéia.
As queimaduras, as cicatrizes, os pretos e os azuis em seu rosto corpo coração, eu quero saber suas histórias. Quero saber o que te machuca, o que machucou, quão ruim é o estrago. Eu gosto das suas unhas duras, feias e da camada de gordura que contorna sua barriga, as partes moles que você tenta esconder. Não há problema em ser suave, às vezes.
Eu aprecio sua capacidade de ficar inadequadamente irritado tanto quanto aprecio sua vontade de se desculpar depois. Eu gosto de como sua paixão se manifesta imprevisível e incontrolavelmente, de como seus sentimentos não podem ser enjaulados ou ocultados, de como você é incapaz de apatia.
Eu gosto de como você não consegue dançar, de como você tem gosto musical pobre, de como a pior música em cada álbum é a sua favorita. Eu gosto de como você se entusiasma ao ouvi-la, é como se não soubesse quão terrível ela é, é como se você talvez fosse capaz de amar alguém como eu. (Talvez esse seja seu maior defeito, talvez seja aquele que eu mais amo.)
Suas falhas te destacam, diferenciam, te tornam diferente do resto, graças a Deus. Eu não apenas
Roubado de: http://psicopratia.tumblr.com/post/14740352147
